Tão pouco debaixo do sol,

meus mortos me espiando,

um céu num amplo convite,

e a fadiga, o absurdo e o tédio.

Tudo se transformando

na mistificação do novo,

nenhuma porta se abrindo,

nada se esperançando.

A lenta estrada se estreita,

os pés nos cascalhos tropeçam

e oscilam os olhos em busca de atalhos.

O gosto se dispersa

no que antes era regalo.

O verão se torna frio

nas noites que se prolongam.

O que era pequenino

se dilata em desmesura.

Tanto acúmulo de passado

cabendo num só instante.

A claridade se consome

e se torna ponto informe.

As mãos, por instinto, se agarram

em nesgas de possibilidades.

O ser é o mesmo ser,

mas a dor já é bem outra.

Tudo tem cheiro de adeus

e a cor difusa do ocaso.  

Dora   

Explode em mim...minha decisão estéril

de então lhe falar

em crua linguagem

ou em finos cristais.

Mas, as palavras opacas,

em vão, ecoam apenas.

Tantas me ocorrem, me acorrem,

na emergência confusa,

escorregam da pena ansiosa...

Não servem, não agem, não ousam.

Tormento insidioso

essa escolha infernal

ante essa densa casca.

Mensagens caleidoscópicas,

viro-as, reviro-as,

onde esconderam a face real?

De que insólito dicionário

brotam tão desordenadas?

São íntimas camaradas

em convívio diuturno,

em solilóquio nas sombras,

fogem todas em tropel,

na surpresa enredadas.

Como sempre, me resta falar,

em desistência assumida,

de mim, comigo e para mim.

Dora

Eu te convido pra roubarmos fruta.

Além daquela esquina, um pomar imenso se adivinha.

O dono é um homem sério,

desses que perseguem com um porrete as crianças.

Por isso te convido pra roubarmos fruta,

somente para rirmos e fugirmos do homem sério

que pretende arrancar-nos pela raiz o sonho.

E quer-nos fazer crer que a vida comporta muros

impossíveis.

Meu menino-desdém estende a mão

à menina que cultivas.

Pulamos o muro,

desfrutamos o Paraíso.
Squelleto