Não te importa a minha dor,

nem quantos cigarros eu fumo,

não te interessa a minha alma,

nem mesmo meu sábio conselho.

Mas te cativa o nosso comum

tropeço, enrosco, embaraço

nas trilhas em que inevitáveis pisamos.

O que olhamos tem formato distinto,

tem causa e razão diferentes,

porém forçoso é que olhemos.

Se eu cantar o que tens em germe,

em alerta te postarás,

em uníssono me acompanharás,

inconsciente talvez do meu canto.

Ponho em tanto meu intento

de alvoroçar o silêncio

do que guardamos calado,

e igualado por nossa mesma condição.

Só assim me ouves,

tu, que és o outro,

que és no fundo eu mesma,

nesta precária desigualdade.

Dora Vilela

O poema triste que já li

esqueci-o ao nascer do sol.

E os gemidos que me ensurdeceram

como o ladrar dos cães vadios

ficaram guardados na sombra da minha vigília.

O risco de claridade na minha parede

apagou a noite da minha alma,

lavou o rastro do meu pesadelo,

acendeu meu ser inteiro

para a vida que despertava,

para o milagre do renascimento

de um dia  igual, de luz e de mundo.

As coisas em seus lugares

a terra sob os pés

e o céu no seu círculo,

o verde colorindo o vegetal

e a água liquidamente verdadeira.

Tudo devidamente vivo

em movimentos desiguais,

em seus contornos próprios,

dentro de suas vivências.

A densa escuridão

que a tudo igualava

rasgou-se ao meio

deixando escapar minhas dores,

desfiando as nuvens,

de onde ele surgiu,

o sol e seu cortejo de vida.

Escrevo entalhando,
lucidez excessiva
quem dera a embriaguez
e o sonâmbulo viver!

O sol me nasce
já vira idéia.
A chuva goteja
e meu filtro a retém.
A flor delicada
despetala ao meu toque.
Vislumbro o etéreo.
Busco a leveza.
Sonho transparências.
Mas, calco o inefável
em vocábulo duro
e o maculo na essência.

Dora Vilela